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Je suis narcissiste (Ópera bufa contemporánea, ma non troppo.) Clotilde tiene un problema. O dos. O tres. Un mal día lo tiene cualquiera, pero cuando los acontecimientos se precipitan fatalmente, dramáticamente, hiperbólicamente, uno puede acabar preguntándose por los dioses, el destino, el precio de la fruta y otros elementos inquietantemente imprevisibles. No importa qué haga o a donde vaya, Clotilde no hace más que topar con personajes que le hacen más difícil la vida. Ya sean parejas, mascotas, jefes, ascensoristas, artistas o empleados de pompas fúnebres, siempre acaba encontrándose con el mismo tipo de personas. Individuos (e indivíduas) con capacidades óptimas para hablar pero capacidades ínfimas para escuchar. ¿Acaso lleva incorporado sin saberlo una especie de imán que atrae a este tipo de egos? ¿Existe alguna solución posible? Clotilde pide ayuda al doctor Giovanni, psiquiatra excéntrico de fama cósmica. ¿Será finalmente él la solución a sus cuitas? ¿Conseguirá Clotilde vencer lo que parece ser una cruel broma del destino? Primera escena. Consulta del Doctor Giovanni, psiquiatra de alta alcurnia. A él acuden todo tipo de casos desesperados. Es un profesional altamente reputado conocido por sus métodos algo excéntricos pero eficaces. El despacho es bastante mono. Nos ha quedado muy bien. Una mesa de despacho, con sus complementos. Un pequeño diván. La butaca giratoria, muy cómoda. Casi parece de piel de verdad. Mobiliario sencillo a la par que elegante. La persona que pronto entrará por la puerta del despacho es Clotilde, nuestra protagonista. Nos ha quedado muy mona también. Pero sigamos. Dejemos que sea ella misma quien nos explique sus cuitas. Me encanta la palabra “cuitas”, es muy mona también. Entra Clotilde. El pelo, alborotado. La respiración, agitada. Se la dejamos ahí, suelta, a ver qué hace. Podría suceder en cualquier ciudad. Podría estar sucediendo ahora mismo, en este mismo instante (que miedo).